Esta mañana, todavía tempranito, mientras miraba pasar el campo vestido de verano por la ventanilla del tren, me invadía un extraño gozo de niña en vacaciones.
Unos cuantos días de mi entera propiedad.
Bienaventuradamente sola.
En otra ciudad.
En otro paisaje.
Sin (apenas) nada que hacer.
Sin (y esto sí que es un extraño lujo) nadie, y digo nadie, ni madre, ni hijos, ni pacientes, ni Cristo que lo fundó, de quien ocuparme, excepto de mí misma.
Si no hiciera un calor tan húmedo en esta urbe de mis pecados, sería (casi) perfecto.
Pero no pienso moverme más que lo estrictamente imprescindible. Paseos tranquilos, refrescos en terracitas a la sombra, lectura, reflexión y poco más. Ni turismo, ni excursiones, ni ninguna otra actividad que me saque de esta ataraxia modesta, de este estar conmigo y sólo conmigo y para mí.
Tiempo para descansar. Para recomponer. Para escuchar a mi alma. Para sentir y pensar en lo que viene ahora. O en lo que se vaya terciando, que nunca sabe una.
