Nací en otoño, y desde niña, el otoño es la estación que más amo. Me parece una fiesta para los sentidos, aún en mayor medida que la primavera.
Amo sus colores, el rojo encendido de los hayedos, el marrón suntuoso de la tierra cubierta de hojas, los amarillos, los cobres, los verdes secos, los anaranjados.
Amo sus olores, el perfume de la tierra húmeda, de la vegetación que poco a poco se marchita, de los primeros humos de las chimeneas.
Y amo los frutos del otoño, las castañas en su estuche de púas, las setas ocultas en los rincones del bosque, la abundancia de bayas en los arbustos.
Miro a los buitres y a las águilas sobrevolar los campos y me pregunto cómo será la perspectiva que divisan, qué cuadro para ser visto sólo desde arriba, vibrando con los tonos de la paleta otoñal.
Hay jabalíes apenas divisados en la espesura, ahítos de bellotas y de bayas, bellísimos en su pelaje erizado y en su ferocidad.
Hay cabras salvajes, hembras de grandes ubres, machos de cuernos inmensos, saltando de risco en risco por los precipicios, bajando a beber en los arroyos al anochecer.
Amo los días que se acortan, que refrescan, que van confluyendo poco a poco hacia primeros de noviembre, esas fechas entre todas las del año en que, cuenta la tradición, el velo entre los mundos se adelgaza, de forma que vivos y muertos, humanos y duendes, ángeles y demonios, ánimas y trasgos, santos y brujas, pueden pasar de un lado a otro con facilidad, y confraternizar y ventilar sus asuntos cara a cara. Yo nací en ese tiempo mágico y terrible, muy cerca de lo que algunos han llamado Samhain, otros, Día de Difuntos, otros, Halloween. Da lo mismo. Es el mismo lugar del calendario, en el corazón del otoño. En el corazón del otoño de la Madre.
